“Tal vez mi destino sea eternamente ser contable, y la poesía o la literatura una mariposa que, parándoseme en la cabeza, me torne tanto más ridículo cuanto mayor sea su propia belleza”.
Fernando Pessoa
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miércoles, 11 de noviembre de 2015
Hojas rojas.
El otoño seguía haciendo su
trabajo mientras, de vez en cuando, observaba cómo las hojas se ponían
coloradas al sentir su mirada. Sabía que tarde o temprano caerían rendidas a su
encanto y que en un profundo sueño se fundirían con él.
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