Gira la noria.

Gira la noria como la vida:

en círculo:

subiendo y bajando:

sin parar:

hasta el final.

¿Subes?

Autopsia 117-2011.

Llega tu liviano cuerpo, aún caliente, que deposito con delicadeza en la mesa metálica.

Mujer de tez blanca y edad indeterminada: entre cuarenta y cincuenta años.

Metro sesenta y cinco y cincuenta y cuatro kilos de peso.

Cabello rubio lacio en varias tonalidades.

Descalzo los pies de sandalias claras con medio tacón.

Corto, de abajo arriba, con tijeras sin punta, para no herir tu cuerpo inerte, el vestido verde vaporoso que te envuelve.

No hay ropa interior cubriendo la zona íntima superficial, tal vez el calor y tu arrojo no la necesitaron.

Señales evidentes de actividad sexual reciente.

Cuerpo bronceado por los últimos rayos de verano que termina apagado, como tu vida.

No observo ninguna marca ni síntoma de golpes fortuitos o intencionados.

Tu cara, relajada y feliz, tampoco denota angustia ni terror en los últimos momentos.

Tan sólo encuentro un pequeño corte, de origen doméstico, en el dedo índice de la mano izquierda y rosadas rozaduras en ambos talones fruto, sin duda, de coquetería femenina.

Tomo el bisturí dispuesto a explorar el interior de tus entrañas. Acaricio tu piel con el filo metálico que abre una rendija a la luz y a mi vista que indaga en tu pasado.

Órganos del digestivo en perfecto estado, restos de marisco y olor a vino blanco afrutado.

Pulmones limpios de tabaco y otras drogas.

Arterias y venas libres de depósitos grasos denotan actividad física regular.

Dirijo mi mano, mis ojos y mi afilado lápiz a tu pecho buscando el corazón. Apariencia normal, ligeras manchas banales y una pequeña herida sentimental abierta que debió sangrar lenta y tristemente pero sin afectar a las funciones intelectuales básicas.

Me acerco a la cabeza recorriendo tu delicado cuello sin huellas de estrangulamiento.

Retiro las gafas que dejé puestas por si te interesaba observar mis movimientos. Ojos azul claro, como de sirena, y cristalino transparente. Boca entreabierta que desprende, todavía, el primaveral aroma de ribeiro, sin síntomas de atragantamiento.

No exploraré tu cerebro pues los misterios que alberga son inescrutables para cualquier hombre.

Contemplo, sorprendido, una nubecilla argéntea que, partiendo de tu corazón, se eleva suavemente sobre nuestros cuerpos y escapa por la ventana abierta atraída por la brisa salada de la tarde, sin rumbo conocido.

Será tu alma que regresa al mar azul de tus sueños en busca de otra oportunidad, en otro mundo, en otro cuerpo, en otra vida.

Hora aproximada del óbito: 18,30.

Causa: sin determinar, posible colapso multiorgásmico.

Retiran tu cuerpo destino a la incineración.

Ya no queda nada de ti: nada; tan sólo el recuerdo: tu recuerdo.

En la Feria.

Mojitos dulces y cervezas rubias, vestidas de rosa, bailan ritmos calientes en el horno de la tarde de feria.

Gotas de lluvia artificial duchan los cuerpos sudados de alcohol y música.

Conversaciones, bromas y simpatías se mueven en círculo alrededor de otra ronda bajo las carpas.

Es la Feria, otra feria, que nos convoca y reúne cada septiembre como despedida de un verano que no quiere ceder su calor al otoño que llegará, sin duda, para aplacar nuestros cálidos fuegos de artificio.

Nos vemos en la Feria, en nuestra feria, ¿vienes?

Lluvia de colores.

Existe un fenómeno atmosférico singular, desconocido para la mayoría de la población, que lleva por nombre: "Lluvia de colores".

Se origina en ciertas tardes de primavera y otoño: cuando la temperatura del aire ronda los veintidós grados centígrados y comienza a caer el Sol en el horizonte, bañando de color anaranjado las nubes que sobrevuelan nuestros sentimientos.

Es imprescindible para su contemplación, y ahí lo difícil de la observación, que tengamos la mente totalmente despejada de prejuicios, preocupaciones y ocupaciones vulgares, dejando el espacio libre en nuestros corazones para interpretar, disfrutar y sentir plenamente los colores que llegan a nuestra retina.

Nos limitamos a observar el fenómeno sin ningún condicionante ni barrera emocional que impida aceptar la visión que tenemos delante. Al igual que el amor, que no vemos pero sentimos profundamente, veremos y sentiremos con admiración y satisfacción la lluvia de colores que moja nuestro cerebelo para refrescar cálidamente el atardecer y limpiar de partículas grises en suspensión la atmósfera cargada de nuestras vidas.

Estad atentas y dispuestas, en las próximas tardes nubladas de otoño, para captar y gozar la lluvia de colores.

Posdata: no es necesario abrir el paraguas, la lluvia de colores tan sólo cala en nuestro interior.

Inspiracións.

O mar e o ceo,
fusionándose nun leve claroscuro.

A brisa e a bruma,
tecendo un veo gris.

A chuvia,
acariciando a pedra.

As gaivotas,
bailado co vento,
dando voz ao conxunto.

O bosque,
escuro, pardo e misterioso.

Mar, gris, chuvia, paz,
harmonía. . . soidade.

Vuelo a la Luna.

Las aves, sin duda, pueden volar, de forma natural, con destino a la Luna. No necesitan sofisticadas naves repletas de tecnología, ni enormes depósitos cargados de combustible. Tan sólo con sus delicadas alas, de plumas aerodinámicas, el alimento que alberga su buche, el GPS, y el radar, que de nacimiento les acompaña, son capaces de volar, y de llegar, a cualquier destino, incluso a la Luna.

También nosotros, con nuestra imaginación, recorremos la distancia que nos separa de nuestro blanco satélite y alucinamos, perdón, alunizamos en su superficie, dispuestos a pasear, ligeros de peso, nuestros pesados cuerpos y contemplar, ahí abajo, un planeta tan azul y tan oscuro como su futuro, nuestro futuro. ¿Vuelas?

Mi luz.

Mi luz, he aquí mi luz, la luz de poniente, del oeste, que marca mi origen celta e indica mi destino final en el este, en el Mediterráneo, recorriendo el camino inverso al Sol, como mi vida: en continuo retorno hasta alcanzar la iluminación.

Mi oscura sombra.

Mi oscura sombra me acompaña cuando aparece una luz dispuesta a iluminarme.

Se deja proyectar en cualquier sitio: paredes, suelos, espejos, e incluso en la superficie del mar, pero sin mojarse.

Cuando cesa la luz que la proyecta regresa inmediatamente a mi cuerpo adoptando mi figura.

Me cuenta las experiencias vividas a ras del suelo, mirando siempre hacia arriba, contemplando las piernas que se elevan, desde tacones imposibles, hacia el infinito.

No le importa que la pisen, no siente dolor ni huele los desechos orgánicos, pero le molestan los ciclistas de acera cuando le tocan el timbre para que se aparte.

En ocasiones se entretiene charlando con alguna sombra femenina, de falda corta, y tengo que esperar pacientemente o tirar de ella para no llegar tarde a mis citas.

Llevamos tantos años juntos, hemos crecido a la par y andado y reído lo indecible, que somos amigos inseparables, no podríamos pasar el uno sin la otra.

Lástima cuando se apague la luz, definitivamente, y ella quede viudo y yo muy triste.

Na pasarela.

Tacóns con ritmo escoito
anunciando a túa presenza,
entras rápido en escena:
dous metros, un suspiro
e a miña inquietude espéranche.

Figura estilizada que impacta:
pernas douradas elévanse
baixo escura faldra curta,
brazos, ombros e cabeza
con elegancia desfilan.

Mirada luminosa:
azul, rosa e dourada,
sorrí ofrecendo o seu encanto
que capto e reflexo na túa fuxida,
tan breve como intensa.

Tormenta de verano.

Final de agosto, calor en la atmósfera, presentimiento.

Nubes oscuras y pesadas de tormenta que llegan, por fin, fieles a la cita del final de verano, cargadas de agua, rayos, truenos, relámpagos y de esperanza para sacarnos, contundentemente, del sopor de los dos últimos meses.

Chaparrón refrescante que limpia el cielo de polvo y nuestras mentes de espejismos.

Ha llegado el momento del cambio, de cerrar las ventanas de la noche, escapar del ruido callejero y reencontrarnos con nosotros, sin miedo, en el silencio del otoño que avecina.

Sufriremos, todavía, calor a medio día y fresco en las noches feriadas; agotaremos los últimos cartuchos de pólvora de colores para cazar la alegría de la luz que mengua cada tarde anunciando el equinoccio de nuestras vidas: el equilibrio del tiempo vivido y el espacio que nos queda por delante.

Final de agosto, frescor en la atmósfera, sentimiento.

Operación retorno.

Una tarde de verano:

cualquier tarde

asfalto gris como una vida:

cualquier vida

recta en carretera rural,

campos amarillos segados:

esperando un nuevo otoño

nubes de algodón al horizonte

flotan en azul cielo turquesa

sobre pinos y encinas verdes

velocímetro a ciento veinte,

o ciento treinta

canción de amor sonando:

cualquier canción,

cualquier amor

una curva brusca gira:

setenta grados a derecha

seguir recto hasta el final:

cualquier final,

o frenar y seguir viviendo.

Test del clavo.

En un tronco seco

clavamos dos clavos:

uno en el centro,

otro en la periferia.

Elige uno.

Centrado: estática.

Periférico: dinámica.

La luz de la iglesia.

La luz del más allá,

de la Tierra,

penetra por la ventana,

orientada al este,

iluminando el alma

de quien ora en la iglesia

y del fotógrafo oculto

que capta, absorto, la escena.

Autoestima.

A pesar de las dificultades,

que la vida me presenta,

consigo valorarme positivamente:

generando autoestima.

Mas mi autoestima aumenta

cuando siento que me estimas;

estima que no supera, nunca,

la altura de la estima

que yo por ti profeso.

Cédez le passage.

¿Tanto nos cuesta ser educados?

Respetarnos, dialogar en voz baja

e intentar comprender y entender

las posturas contrarias, con cariño.

¿Es necesario cruzar los pirineos

para sentir paz en las calles?

¡Stop a la mala educación!

¡Cedamos el paso a las buenas formas!

Rosa.

Tomate rosa,

como tu nombre

y tu sabor:

dulce.

Al sol de tus miradas.

El Sol, con su potente luz,

atraviesa los arcos que

enmarcan el interior

de mi morada dispuesto

a iluminar mis sombras

y dejar al descubierto

los misterios que ocultan

los gruesos muros que

protegen mis sueños

de escrutadoras miradas.

Cumpleaños de Antonio.

Los años son como sombras que hablan de nuestro pasado

proyectando siluetas más auténticas que nuestra realidad.

Reflejos de luna llena.

Reflejos de luna llena,

en oscuras aguas

transparentes,

que el Cinca,

a su paso por Aínsa,

recoge y transporta

río abajo para llevarte

la luz plata que ilumine

tus sueños de verano,

una noche cualquiera,

en este misterioso

y cálido agosto

de tu enigmática vida.

Llamada perdida.

¿Por qué comunicas,

cuando intento comunicarme contigo?

Creo que pierdo mi tiempo,

que ya no es tu tiempo,

hablando con muda respuesta.

Llevo esperando, esperándote,

a que decidas dar el paso definitivo.

Que vengas a mi lado,

al jardín donde nos conocimos,

y me digas,

mirándome a los ojos,

lo que realmente sientes por mí.

Pero comunicas,

siempre comunicas,

cuando intento hablar contigo.

La sirena en relieve: relevante.

Como obra de arte, de carácter femenino,

aumenta tu cotización con el paso del tiempo:

a tiempo de felicitarte, de felicitarme.

Con sus mejores deseos.

Palabras que desean, pizarras, rosas rojas y exvotos:

ruegan.

La sirena de Tella.

Subiendo camino de Tella, a 1.384 metros de altura y a las faldas del Monte Perdido, paramos junto al dolmen para impregnarnos de la vida, de la historia y de las sensaciones que han visto discurrir sus grandes piedras.

Contemplamos a lo lejos la Cueva de los Osos, el yacimiento de osos cavernarios más elevado de Europa occidental, a 1.600 metros.

Ya en Tella recorremos la ruta del románico: La iglesia de San Martín y las ermitas de Fajanillas, de la Virgen de la Peña y la de los santos Juan y Pablo (San Juanipablo) construida a modo de "esconjuradero" al resguardo del "Puntón de las Brujas".

Leemos los mensajes que otros viajeros han dejado a los pies de las vírgenes, o de las brujas, que habitan estos valles misteriosos, solicitando ayuda para arreglar el mundo o la salud de los seres cercanos.

De regreso recorremos la única calle del pueblo: con casas, tejados y chimeneas de piedra rematadas con "espantabrujas". Y es en la fuente donde te encuentro, otra vez, acompañando mi viaje sin destino cierto. Dibujada en blanco, dándome la bienvenida y recordándome que estás siempre a mi lado: cerca del agua y de mi realidad inesperada.

Dos poemas Luz e sombras de amor resucitado.

Tristemente convivo coa túa ausencia

sobrevivo á distancia que nos nega

mentres bordeo a fronteira entre dous mundos

sen decidir cal deles pode darme

a calma que me esixo para amarte

sen sufrir pola túa indiferencia

a miña retirada preventiva

dunha batalla que xa sei perdida

resolto a non entrar xamais en ti

pero non á tortura de evitarte.

Lois Pereiro

Monforte de Lemos,1958-A Coruña,1996

Dia das Letras Galegas 2011

La sirena de mis sueños despiertos.

Abandono un puerto, en el atlántico, y vienes a despedirme y desearme feliz singladura.

En la mar apareces siempre en los momentos más delicados: cuando la tormenta me ofrece toda su energía y su misterio y las olas se elevan, imponentes, sobre el horizonte.

Llego a otro puerto, en el mediterráneo, y te encuentro de nuevo esperándome con otro cuerpo y la misma sonrisa: incierta, para darme la bienvenida.

Incluso en la carretera de mi tarde, donde la vida y la muerte se distancian, o se acercan, en dos o tres segundos vitales, o mortales, me ayudas a mantener la calma y la esperanza.

Pero es, sin duda, en mis sueños despiertos: imaginando historias imposibles, donde te encuentro, más encantadora y amable, dispuesta a acompañarme en el guión que escribo de mi vida, y de tu vida, sin rumbo a ninguna parte.

Sobrevolando el recuerdo.

Ya no queda nada: nada, salvo el recuerdo: tu recuerdo.

Mi amiga gaviota.

Regreso a Calp y mi amiga gaviota acompaña mi tiempo dispuesta a volar el mar y sobrevolar mi imaginación transmitiendo con sus cantos cifrados las sensaciones que capta suspendida en el viento.

Me cuenta las historias de los barcos del puerto y de la marinería que los tripulan; de parejas que pasean descalzas, cogidas de la mano, a la orilla del agua salada; de niñas que sueñan aventuras de princesas en castillos de arena; de las olas que vienen y van, sin inmutarse; de la vida que pasa sin apenas darnos cuenta.

A veces aterriza en la húmeda arena de la playa y mira a izquierda y derecha contemplando, de cerca, el paisaje humano que descansa, sin descanso.

Regreso a Calp, con mi amiga gaviota.

La sirena sin rostro.

Querida sirena sin rostro: contemplo tu figura reposando a la orilla del mar de mis sueños.

Descansa tu cuerpo: mitad mujer, mitad pez, con torso femenino y cola de yubarta.

Aguardas tranquila mientras bosquejo tu cara en mi mente.

Me miras con ojos, que imagino de color azul marino, y me hablas con salada boca cerrada que tanto calla.

Capto tus cantos y encantos que llegan envueltos en la refrescante brisa de la tarde de mi mundo innavegable.

Y sonríes, en la quietud de tu cuerpo, que nada alrededor de mi barco varado en la playa, dispuesta a acompañarme en cualquier ensueño que me atrape.

Amiga sirena, vamos a la mar: navegamos.

El Odre de los Vientos.

Transcurrida una semana en esta isla imaginada llegan noticias tuyas en el helicóptero que me trae la botella con tu respuesta: en blanco, como siempre, y nuevas velas para mi barco.

Una vez instaladas espero que suba la marea para levantar el ancla, desencallar la nave y adentrarme en la mar en busca de nuevos e inciertos destinos.

El aire comienza a moverse lentamente en la atmósfera originando vientos amables. El anemómetro gira con regularidad y nudos suficientes para sacarme de este letargo en la navegación y en mi vida.

Dejaré a la rosa de los vientos que elija cualquiera de los rumbos de la veleta, como ruleta de una vida en continuo juego apostando siempre por la opción más desfavorable.

No sé si continuar navegando con las poéticas y misteriosas cartas griegas o dejar por fín paso al pragmatismo romano. Desearía disponer, como Ulises, del Odre de los Vientos para escapar de las calmas, que en ocasiones se instalan sobre mi barco paralizando mis sentimientos, dejando fluir al viento con el cuidado advertido por Eolo y continuar navegando tranquilamente evitando violentas tempestades que me arrojen a un nuevo naufragio.

De tanto bregar con los peores vientos: la galerna invernal del Cantábrico; la tramontana catalana con fuerza diez y aire muy seco; el levante del Estrecho con rachas de sesenta nudos y poca visibilidad; el siroco africano y el vendaval o poniente del atlántico, cuando me desplazo de Galicia al Golfo de Cádiz, me siento cansado y sin fuerzas para continuar plantando batalla a las olas y al presente inmediato.

He decidido recalar en un tranquilo puerto del Mediterráneo que me dé cobijo, descanso y protección. Navegar sólo en los días soleados, dejándome llevar por la suave brisa que infla velas y refresca mis pulmones

Tal vez encuentre acomodo en un pequeño pueblo de pescadores y compartir con ellos el pescado, el vino y las viejas historias vividas e imaginadas en singladuras alrededor de nuestras salinas y baqueteadas vidas.

Voy de nuevo a tu encuentro, gracias por las velas: tan blancas como tus palabras.

La mujer que viene del mar.

Nuestra amiga Adriana, haciendo honor a su nombre, viene de los mares del sur de Forida para contarnos sus navegaciones personales de Colombia a Estados Unidos de América e introducirnos en el mundo de los yates.

Esperamos coincidir con ella en algún puerto para continuar hablando del mar y de la vida.

Bienvenida.

http://adrianapmercado.blogspot.com/

La isla imaginada.

Escribo tranquilamente este mensaje a ti destinado, conociéndote o sin conocerte y desconociendo la playa o el puerto de destino.
Bebo, saboreo los últimos tragos de este vino fresco de Ribadavia contenido en la botella que servirá de sobre, con corcho cerrado, de mi escrito viajero.
Habito esta isla imaginada de cualquier mar perdido en mis navegaciones y divagaciones fantasmas. Llegué arrastrado por una corriente, nada corriente, encallando suavemente en la arena de esta playa palmerada.
Mi nave, intacta, carece de combustible y tiene las velas destrozadas por vientos salvajes de tempestades internas. No puedo ni debo abandonar la isla, que me sustenta y me acoge amablemente, a la espera de quien venga a rescatarme de la soledad aceptada. Agoto las últimas viandas de mi despensa y confío en mis dotes de pescador recolector de frutos marinos y de tierra agradecida.
Creo que estoy sólo, ¿y cuándo no lo estuve?, en estas reducidas hectáreas de isla misteriosa. Algunas aves, insectos y tal vez algún pequeño mamífero, que todavía no he visto, me acompañan. Rodeados todos por un mar azul en calma de aguas transparentes, como esta botella de Bocarribeira que apuro con gozo, bajo un techo azul oscuro estrellado en noches tranquilas.
Enrollaré esta cuartilla manuscrita para introducirla por la boca de la botella apurada y arrojarla con fuerza al mar mensajero confiando en el destino y la eficacia del servicio postal de Neptuno.
Quizá alguna de las sirenas, que en sueños me acompañan, lea mis palabras y mis intenciones y decida trasladar la botella a los pies de una inquieta lectora que pasea descalza, cualquier tarde de verano, por la orilla del mar en una playa real del mediterráneo de su vida. Tropezará con ella y, superado el primer impulso de asombro y contrariedad, decidirá recogerla del mar para depositarla, educadamente, en el contenedor verde de vidrio tan usado como mi vida.
En el último momento observará la carta que contiene y decidirá solicitar la ayuda de un gentil camarero de chiringuito para que amablemente descorche el sobre de vidrio.
Leerás lo hasta ahora escrito y lo que ahora te cuento: gracias por rescatar del mar que habitas mi voz embotellada; gracias por estar siempre en el lugar y en el momento oportuno para acompañar a mi imaginación que anda siempre buscándote y perdiéndote, cuando te encuentro.
No te pido que vengas a buscarme y encontrarme, ni que contestes y acuses recibo devolviendo al mar la botella con tu respuesta. Continúa paseando, leyendo e imaginando todo el mar de oportunidades que pisas en el ocaso de esta tarde de verano, mientras esbozas una cómplice sonrisa.

Monotonía.

Los años pasan: uno tras de otro, acumulándose en la mochila que cargamos a la espalda, repleta de experiencias y amistades, anclándonos un poco más a la tierra manchega, al mar de dudas y al aire gallego de la vida.

Con los años vividos y las historias que nos tocaron representar, incluso sin ser elegidas, escribimos el relato de nuestro camino a través de las dificultades y las oportunidades que conseguimos superar, gozar y a veces desperdiciar.

Somos monótonos y recurrentes. Nuestro discurso nace y se oculta, constantemente, contando la misma historia: nuestra historia, que es una historia tan vulgar y poco original como el canto del autillo en una noche de verano. Mas nuestra naturaleza desmañada nos impide abandonar este círculo nada vicioso del narrar la realidad ficcionada.

Los años pasan y vuelven a pasar, de nuevo, esperando detenerse en algún momento indefinido, como ruleta del casino de la vida: en rojo sangre o negro fúnebre, en la casilla numerada de nuestro final definitivo.

Habrá concluido la partida y nuestro relato pero continuaremos girando, lenta y monótonamente, en la memoria del tiempo que alberga a los espíritus de mochila despojados.

Amaneciendo.

Amanece, contemplamos el amanecer: la alborada que regresa cada día renovando nuestro compromiso con el tiempo y con nuestro destino.

Admiramos el sol que retorna cálido a iluminar el presente, a veces gris y triste, devolviendo a nuestros corazones aquellos sentimientos perdidos u olvidados en el trajín de la rutina enajenante.

Sentimos algo especial en nuestro interior: esa luz que penetra por los sentidos y tiñe el alma de esperanza.

Gozamos la soledad elegida, aquí en lo alto de esta montaña que representa la vida y que hemos ido ascendiendo lentamente, con cierta dificultad, para contemplar el horizonte del pasado, ahí abajo, en la tierra que despierta.

La luz del cielo aurora llega anunciando el instante mágico que nos hechiza y nos hace volar en el planeta de los sueños, orbitando alrededor de nuestros deseos imposibles.

Callamos, no necesitamos expresar con palabras la emoción que sentimos porque sintonizamos la misma onda, nos limitamos a contemplar en silencio, roto por el dulce trino de los pájaros, la luz sonrosada del amanecer que nos mira atónita invitándonos a iluminar nuestras vidas a su lado.