Chemita.

Lo que se espera de mí desespera y en ocasiones exaspera.

Blanco y gris.

Entre el blanco y el gris discurre nuestra frontera. Blanco radiante vestida de tapia y gris, demasiado gris, vestido de nube.

Belleza interior.

Dicen que la belleza está en el interior y que nos basta con mirar dentro para comprobarlo. Bueno, esto último no lo dicen pero lo digo yo porque interesa en este relato. Si entras, y miras, descubrirás la belleza de la decadencia y del abandono. La belleza del desorden y del misterio. La atrayente belleza de lo verdaderamente feo. La puerta está abierta, ¿no te vas a asomar? 

Campanas.

Campanas en la noche tiemblan de frío sin nadie que las agite, atrás quedaron doce campanadas y un año muerto.

Boquete.

Cuando las cosas van mal e interesa descubrir lo que hay detrás, no queda más remedio que abrir un boquete y asomarnos a la desolación.

Opciones.

Si tengo que elegir entre dos opciones, elijo primero una y después la otra. No conviene descartar ninguna, ya se encargarán ellas de hacerlo por mí.

Castillos.

Puedes construir efímeros castillos de arena, que aguanten lo que duran tus sueños, o fortalezas de piedra, en suelo firme y con bases sólidas, que permanezcan en el tiempo.

Grietas y desconchados.

Con el paso del tiempo y de la vida, inevitablemente, grietas y desconchados van deteriorando el edificio que con tanto cariño costó levantar. Urge reparar las heridas si queremos evitar el derrumbe. 

Línea roja.

Interpretamos una línea roja como señal que advierte de los peligros que pueden surgir al otro lado. Pero el verdadero peligro se encuentra aquí, a éste lado. El peligro de conformarnos con lo que tenemos, aunque no tengamos nada que merezca la pena.

Uno de enero.

¿Existe el día uno, o es una página en blanco?

¡Feliz Mudanza!

Abandonamos 2015. Vacía queda la habitación y repleta nuestra memoria de los momentos que hemos vivido. Momentos de amor, amistad, paz, belleza... Los que no merecían ser recordados vuelan ya lejos de nuestras mentes. Ligeros de equipaje, 2016 nos espera a la vuelta de unas campanadas que anunciarán un nuevo tiempo. Tiempo que habrá que habitar con la ilusión de quien estrena una libreta en blanco y 366 páginas por escribir, día a día.

¡Feliz mudanza!

He visto.

He visto a tu sombra descolgarse de ti e iniciar una nueva vida, libre, sin nadie que la proyecte.

Grito oxidado.

Un callado grito, barnizado de óxido, nos suena a Munch.

Caza.

¿Quién caza a quién?

Valla.

Valla por delante y un terreno inaccesible; sin embargo a la niebla, como al alma, no hay quien la detenga.

Mañana de niebla.

Esta mañana el Sol quiso vestirse de niebla y transmutarse en luna. 

Navidad.

Fuego.

Fuego es la luz de la pasión que arde en la noche y nos quema.

Mar de dudas.

Entre tu orilla y la mía un mar de dudas se extiende, y aunque no se entiende que, aun estando tan cerca y a la vista el uno del otro, y de todos, todavía se mantenga en calma y no se agiten las almas. He de decir, en nuestra descarga, que nuestros sueños se reúnen ahí, cada mañana, y navegan juntos en la cercana distancia.

Tornaboda.

Si te casas con un hombre sin cabeza: ¡qué puedes esperar de él!             

Desechos.

No me juzgues por mis hechos, júzgame por los desechos que arrastro, y si encuentras el rastro de mi delito tu pena será mi más triste condena.

Pentagrama.

Leo tus huellas en la arena, como música escrita en un pentagrama, y no sé interpretar si vas, si vienes o si por fin has volado para siempre, tendré que mirar también al cielo.

Reajustes.

Por motivos coyunturales estamos reajustándonos el uno al otro, disculpen las molestias.

En el puerto.

Con la soga al cuello y condenado a vivir amarrado a ti.

"Gaviola"

Subida en la antena de mi barco, a modo de veleta, me orienta. Fiel gaviota, compañera de navegaciones, se adentra volando en la mar y marca el rumbo a seguir intentando evitar el inevitable naufragio. Sé que sin ella no sería nadie, ni nada, y que con ella a mi lado lo soy todo. Todo o nada es mi apuesta, dispuesto siempre a perderlo todo sin ganar apenas nada.

El soldado de piedra.

A la puerta de su castillo montaba guardia mañana y noche, atento siempre a los sentimientos de la Reina que lo habitaba.

Ruina.

El tiempo todo lo arruina, incluso a los amores más sólidos.

Lucía.

La luz más cálida es la que emite la hoguera pregonando tu nombre: “Lucía”.

El Sol.

No vemos el sol pero sabemos que está ahí. El amor tampoco lo vemos pero lo sentimos sin saber a ciencia incierta dónde está.

La casa de las palmeras.

Ver la vida en todos los rincones, buscarla en cualquier reflejo, sentirla, compartir un instante de belleza, dejar huella de nuestro paso pero sin pisar nada, sin alterar el equilibrio.

Triángulos.

Triángulos de mar, tierra y cielo, leídos en la palma de tu mano, predicen nuestro destino.

El hombre del hierro.

Y a la misma vez que tú estabas mirando al mar y despertando de ese largo y profundo sueño, según nos cuentas, yo pasaba por allí pescando imágenes junto al mar para luego secarlas al sol. Y te vi, o mejor dicho, vi tu estilizada silueta recortada a contraluz y no me quedó más remedio que fotografiarte mientras meditabas. Pero no bastó con esa foto y quise conocerte mejor. Por eso avancé unos pasos y me antepuse delante de tu esqueleto metálico y dándole mi espalda al sol. Pude comprobar que, en efecto, mirabas al mar. Que llevabas tu mano de hierro a la frente para hacer de visera con ella y evitar el deslumbramiento. Porque, a pesar de ser ya diciembre, la mañana era radiante y luminosa. El mar, la mar, estaba tranquila y de un color azul mediterráneo. Olas no había ninguna, salvo las olitas propias de un mar en calma. Me quedé observándote un buen rato intentando leer tu gesto e interpretar tu postura. No imaginé lo que en esos momentos pasaba por tu cabeza y ayer pude leerlo aquí, sin ir más lejos. Y no me sorprendió que alguien que lleva plantado en el mismo sitio, sin moverse, vigilando la mar día y noche, cuente lo que tú cuentas desde lo más profundo de tu oxidado corazón. Y otra foto, ésta foto, captó ese momento, nuestro hiperrealista momento.

Inmaculada.

Inmaculada naciste y la vida te fue manchando poco a poco. Primero fue la blanca mantilla de cristianar, mojada por gotas de agua bendita y lágrimas de un llanto frío, en tu bautizo. El chocolate caliente dejó huellas imborrables en aquel vestido de comunión, tras la infantil fiesta. Camino del altar, tu disfraz de novia enamorada barrió el pasillo central de la iglesia y acabó ajado después de una interminable celebración. La sangre de las urgencias tiñó de rojo, en incontables ocasiones, tu traje de faena. Y al final de tus días una triste sábana blanca, manchada de muerte, cubrió para siempre tu cuerpo. Pero mereció la pena vivir y perder la blancura de la inocencia en el camino.