Una mañana de sábado cualquiera.

Quiso la lluvia lavar las calles y limpiar nuestras conciencias mientras paseábamos a la intemperie una mañana de sábado cualquiera.

La noria.

La vueltas que da la vida, siempre adelante porque no hay vuelta atrás.

Llega un momento.

Llega un momento en tu vida, o en la mía, a partir del cual casi todo te da igual. Pierdes el sentido del ridículo, porque tan ridículo es lo que tú hagas como lo que hagan los demás. Te expones y largas lo que te da la gana, sin ganas de a nadie menospreciar. Aprendes a decir que no, educadamente, y a decir que sí cuando sí quieres decirlo. Vas y vienes a tu antojo aunque te miren de reojo. Puedes llamarle libertad o imbecilidad, qué más da, pero a partir de ese momento tu vida, sin duda, cambiará.

La Molineta.

Por fin he descubierto el origen de los vientos que soplan en La Mancha: Gigantes y potentes ventiladores, por aquí les llaman molinetas, instalados en lomas, cerros, colinas y sierras. Lo que no he descubierto, todavía, es para qué necesitamos tanto viento: ¿Para secar la ropa e impulsar nuestros veleros o para volvernos todos locos?

Santa Lucía.

Para Santa Lucía la noche vence al día, pero será tu cálida luz, como la de tantas otras hogueras ardientes, la que nos guiará hasta la puerta del solsticio de invierno.

Apesadumbrado.

Apesadumbrado por las malas noticias se levanta el Sol algunas mañanas sin fuerzas ni ganas de iluminarnos. Envuelto entre tinieblas y atrapado en la oscuridad de la noche quiere subir pero no puede. Porque él, aunque sea el astro rey, todo energía y vitalidad, también siente.

Mirando.

Según cómo lo mires así lo verás.

Ronda.

Y lo que te rondaré...

Caminito del Rey.

"El riesgo está en no atreverse".

Mirando hacia arriba.

Aunque no es habitual mirar hacia arriba conviene hacerlo de vez en cuando, descubriremos otras realidades, espacios diseñados funcionalmente, tan bellos como desconocidos.

Guerra de rencillas.

En una guerra de rencillas quien abandone primero las armas vence.

Otoño.

En escenarios de otoño entramos: restos de nieblas, luces ocres, hojas dormidas, silencio, tierra mojada, un poco de frío y por dentro latidos de nostalgia y de melancolía.

Rectas.

Las rectas, tarde o temprano, al final se curvan.

Que corra el agua.

Que corra el agua, que fluya la vida, que no se detenga hasta que llegue a su destino.

La luz.

Cuando entra la luz se apagan las sombras y brotan colores de vida, de esperanza.

Sorbo a sorbo.

He detenido mi mente y congelado mis pensamientos tristes, siguen estando ahí pero ya no duelen. Ahora vivo sin pensar o pensando lo justo, justo para seguir adelante, paso a paso, sorbo a sorbo, momento a momento, y así soy feliz, o me lo parece.

El mochilero.

Frente al Ayuntamiento, en el Altozano, el mochilero te ofrece sus navajas, de Albacete, siempre.

Hasta la primavera.

Hojas de otoño caen y desnudas las ramas quedan, muestra el árbol su esencia, tronco y brazos al cielo suplicando el merecido descanso. Ya se apagó su sombra, ya se detuvo su savia, hasta la primavera.

Erykah Badu - Afro Blue

En doble sentido.

Cuando todos regresan yo voy, en doble sentido. Mi carril está despejado y aunque el cielo esté triste y amenace lluvia nada impedirá que vaya a verte. Serán tan sólo unos minutos, cortos pero intensos, suficientes para llenar el vacío que nos distancia. Camino de ti, en esta mañana gris, voy a tu encuentro.

Hojarasca.

Crujen nuestros pasos sobre la hojarasca, quejidos de otoño que se lleva el viento.

Dibujando.

Pinceladas de otoño dibujan la mañana.

Difícil.

Hasta que se allana el camino resulta difícil de transitar. Son los obstáculos, el firme irregular, las cuestas, las bajadas, el viento que sopla de cara, una lluvia embarradora y nuestros temores quienes conforman nuestro carácter y nos preparan para superar cualquier dificultad. Imposible es huir hacia atrás cuando detrás ya no hay nada.

Fue difícil llegar hasta aquí e imposible ahora no continuar hacia adelante.

Ea.

Visto a través de la ventana, y en blanco y negro, el Sol nos parece frío aunque sepamos que arde a elevadas temperaturas. Las apariencias y las sensaciones personales no suelen ser objetivas y pueden inducirnos al error.

Cada mañana.

Y cada mañana de otoño se asomaba al espejo para peinarse las hojas.

A pies juntillas.

A pies juntillas y con los ojos vendados, te creo. A pesar de la incongruencia de lo que dices y de la manera de decirlo, te creo. Te creo porque confío en ti y porque si no me dices la verdad será tuyo el engaño y sus consecuencias.

Navegando.

Navegaba aquella tarde nuestra cama guiada por tus manos al timón y la fuerza de mi cuerpo impulsándonos sin rumbo definido, unas canciones de fondo en el dial y los gemidos de una gaviota en celo marcaban el ritmo de nuestra alocada travesía, cruzar desde la orilla del armario hasta la ventana que da a la calle no fue tarea fácil ni esfuerzo perdido, pero llegamos, rendidos y colmados, como nunca antes lo habíamos conseguido.

Otoño en gris.

Trae, la lluvia, una cortina cenicienta que apaga los cálidos colores de noviembre invitándonos al recogimiento. Encerrados dentro de nosotros, aislados y meditabundos, arraiga la nostalgia en nuestro ánimo. Llegó, por fin, el otoño gris que tanto estábamos esperando.

Pensando.

Nunca se muere uno a gusto de todos, piénsatelo dos veces antes de morir.

De concierto.

Contigo me desconcierto.

Nadie.

Nadie es poeta en su tierra ni pastor en los mares ajenos. Pero si se trata de escribir unos versos para que den la vuelta al mundo, mejor arrojarlos al fuego y contemplar cómo se transforman en humo. Será el viento, que sopla de otoño, quien transporte el aroma de un poema que nació muerto.

Bayas.

Bayas, frutos de otoño, allá donde vayas, hallarás.

Conjugando.

En presente conjugo mi vida: ya, ahora, en este momento. Lo que ocurrió ayer no me interesa, lo que vendrá mañana tal vez no lo vea.