Detrás de las rejas de la cárcel de la memoria, los recuerdos se van difuminando.
“Tal vez mi destino sea eternamente ser contable, y la poesía o la literatura una mariposa que, parándoseme en la cabeza, me torne tanto más ridículo cuanto mayor sea su propia belleza”. Fernando Pessoa
De setembro a setembro, mientras el vino fermenta en las cubas, la tierra, la vid y el hombre descansan para volver a empezar.
Las ideas, expresadas con palabras, salen de nuestra clausura, a través de puertas giratorias, para ser consumidas por quien quiera adquirirlas.