En gris.

Cuando se apaga el color la vida se enciende en blanco y negro. Llega el gris ceniciento y se instala en nuestro espíritu, dominándolo. Muchas son las dificultades y amargos los sinsabores del día a día. Tal vez porque esperábamos algo más y el destino y sus gentes nos traen mucho menos. Pero no, no debemos permanecer así mucho tiempo, tan sólo el tiempo necesario para curar nuestras heridas, las del cuerpo y las del alma. De nuevo regresarán el color y la alegría, no lo dudes.

En el lavadero.

No están ellas pero queda el recuerdo de sus inmaculadas conciencias.

En el confesionario.

Lo confieso, he pecado, aunque no me arrepiento. Mi penitencia, autoimpuesta, será volver a pecar contigo tantas veces como sea necesario hasta que, por fin, me absuelvas.

En sueños.

Y cuando estés dormida sueña que estás allí, junto al mar, respirando un aire húmedo y salado, escuchando monótonas conversaciones de elegantes gaviotas, llenándote de luz dorada en un atardecer cualquiera, en cualquier playa, y sintiendo una paz inmensa.

En el abismo.

Entre tu ladera y la mía crece un abismo que sólo las águilas sobrevuelan.

Perdida.

No pierdas la cabeza ni el sentido común, piérdete entera, en alma y cuerpo, que yo estaré allí para encontrarte.

En el embarcadero.

En amor a dos se embarcaron con pasión, entusiasmo y alegría.

Aferrada.

Si creces aferrada a una idea será difícil despegarte de ella.

Síptico.

Concierto barroco.

La Rejouissance, concierto sentido.

Amanecer de fuego.

Cuando me enciendes amanezco de fuego bajo tus sábanas verdes.

En el claustro.

Y puestos a exponernos elegimos el claustro como testigo de nuestras fobias.

Estado de malestar.

En el estado de malestar que nos hemos dado sería conveniente repartir la pobreza entre los que más carecen de ella.

Mar.

Todavía resuena en la bóveda de mi me memoria el eco de tus olas, Mar.

Aguas doradas.

Doradas bajan las aguas de tu río y llenas de recuerdos que pesco desde mi orilla.

Callando.

Los hay que hablan para no decir nada y aquellos otros que callando dicen todo. Yo prefiero callar y decir lo justo, aunque no sea necesario.

Carta de ajuste.

Entre ajustes y desajustes queda la pantalla coloreada como una bandera multicolor que no nos representa, porque somos de grises, blancos y negros, colores que parece que no lo son.

Mañana apacible.

Mar y cielo se funden, y confunden, en la línea de horizonte. Una isla al fondo y una barca, en medio, navegando; a la izquierda reflejos de un sol tímido, entrenublado, y a la derecha la cabeza de una barandilla encalada; por detrás nosotros, contemplándolo todo, y más atrás una mañana de domingo, apacible y en calma.

Entre tinieblas.

Sol y niebla, pugnando entre tinieblas.

Ave de paso.

De paso pasó el ave volando sin pisar la tierra, mas dejó su huella, de amor impresa, en la nube de mi conciencia. 

Tristeza.

Todo lo que tiene de belleza esta foto, lo tiene de triste. Es una de las fotografías más bonitas que en visto nunca, una de esas que saca sentimientos; tristes, para mí muy tristes. LR

Tarde de lluvia.

Llueven recuerdos en mis cristales, gotas de tu presente ausencia.

Toro es posible.

No es toro todo lo que reluce.

Bla.

Fue condenado a seis meses y un día sin poder escribir por forzar el lenguaje. Argumentó, en su defensa, que no le quedó más remedio, pues en aquel crítico momento de desamor no encontró la palabra adecuada para expresar lo que sentía. Desde entonces sólo habla, aunque no habla solo, pero no dice nada.

Quiero decir.

Quiero decir, que quiero decirte tanto, que no sé qué decirte, me dijo, y yo tampoco supe qué decirle. Permanecimos callados, atentos, mirándonos a los ojos que hablaron, tímidamente, por nosotros.

Llanto.

Como una lluvia triste, sus lágrimas no le permitían ver más allá de lo que su corazón sentía esa madrugada. La cama vacía, porque ella sola no contaba, y la almohada llena de recuerdos ya fríos. Un whatsapp iluminó la pantalla. Era de él anunciando que no regresaría.

Ave.

No concibo que sea pecado concebir una hija gozando de la sensualidad, pecado sería no hacerlo.

Nieva.

Flash.

Fue girar la cabeza y sentirme protagonista. Pero no, no era a mí a quien disparaban los flashes sino a quienes ocupaban el escenario. Yo era un espectador más aunque mi interés estaba en el público y en su comportamiento.

En el callejón.

No hay callejón sin salida ni vida sin esperanza, encuéntralas.

Desnudo.

Desnudo y con los brazos en alto gritaba sus heridas al cielo, pero sólo estaba yo para escucharle.

Trazando líneas.

Trazando líneas imaginarias dibujo mi realidad cada mañana para no perderme.

Con las manos abiertas.

Podemos vernos, siempre, con los ojos cerrados y las manos abiertas.