“Tal vez mi destino sea eternamente ser contable, y la poesía o la literatura una mariposa que, parándoseme en la cabeza, me torne tanto más ridículo cuanto mayor sea su propia belleza”. Fernando Pessoa
sábado, 2 de enero de 2010
El obrero. (Dedicado a los"agentes sociales")
Con el gesto encadenado
Y el odio por aliento,
Con el cuerpo fraccionado
Y la fuerza reprimida,
Se arrastra el obrero e su lucha,
En la vida.
Con el salario por frontera
Y el sudor como argumento,
Con la ley por aduana
Y el llanto de estandarte,
Naufraga el obrero en la empresa,
En su miseria.
Con la promesa traidora
Y la falacia del mecenas,
Con los trucos del profeta
Y la magia horizontal,
Sucumbe el obrero en el fango
En el pozo de su inocencia.
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