“Tal vez mi destino sea eternamente ser contable, y la poesía o la literatura una mariposa que, parándoseme en la cabeza, me torne tanto más ridículo cuanto mayor sea su propia belleza”. Fernando Pessoa
jueves, 16 de diciembre de 2010
Poema dramático inacabado.
Intuyo el final que llega directo
A mi último suspiro.
Se acerca veloz en el huracán,
En el torbellino de la angustia
Que crece a cada instante
Alrededor de mi espacio etéreo.
El viento gélido golpea mi rostro
Filtrándose por las rendijas tristes
De mis ventanas oxidadas
Por la niebla gris lluvia
De tu permanente ausencia.
Golpean campanas metálicas
Que anuncian una hora indefinida
En esta tarde de ocaso definitivo.
Un concluyente recuerdo
Asoma a mi mente nublada
Iluminando como fuego de artificio
Tu imagen dulce y sonriente
Ajena a esta huida perpetua
Del desasosiego que abrazo.
Y es ahora, en este último instante,
Cuando comprendo que tanta congoja
Ha sido injustificada e innecesaria.
Suena el teléfono anunciando tu nombre,
Arremete tu voz que me nombra, desesperada,
Sin tiempo y sin espacio para escucharte
y para a
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario