¿Te dedicarás a ser poeta?

Sé que tú también eres poeta, que miras al mundo con ojos muy despiertos y ves lo que otros no pueden ver; que sientes en tu alma, de una manera especial, cualquier guiño del destino, trastornándote por dentro; que vives intensamente y sueñas otras realidades paralelas; y que cuando escribes con el corazón en la mano fluyen preciosos versos que yo intento ordenar.

¿Te dedicarás a ser poeta?

Bajo un cielo gris.

Nos quedamos con la poesía de los cuerpos que yacen en plena naturaleza rodeados de la belleza que tanto admiramos y amamos. Ese sería el destino ideal de nuestros cuerpos para fundirnos con nuestra madre Tierra; nuestras almas continuarán viajando, sin duda, en inmaculadas nubes de algodón mecidas por un cálido y suave viento.

El árbol caído.

Y ahora, tumbado, desnudo y muerto, que no sin vida, nos muestra la belleza y el candor de su alma.

Camino del otoño.

Hemos entrado en el camino del otoño, un camino dorado, amable, sosegado, apacible y feliz.

No tocar.

Secada la flor, permanece el recuerdo de su belleza en punzantes espinas amarillas, y el perfume de su esencia en el frío viento de otoño. 

De camino.

Tren 5065

Coche 08

199 Km/h

07:14

Una joven estudiante, sentada junto a la puerta, teje con lana color violeta. Una película empezada, que viene de Alicante, en la pantalla. Caras de sueño, ojos cerrados, música que suena en los auriculares. Un destino común: Madrid, atravesando la llanura. Una bella mujer ocupa el asiento delantero, junto a la ventanilla. Contemplo su rostro reflejado en el cristal de la noche. Sé que bajará en Cuenca y creo que jamás volveré a verla.

Ya llego

La luz.

Y donde hay luz brilla la esperanza.

Mia Couto.

"Un truco para ser feliz consiste en desdoblarse en muchas vidas y personajes, transformarse uno en su propia narrativa".

Mia Couto

Naufragando.

Cuando navegamos en un mar de dudas e incertidumbres y una ola inesperada y traicionera desarbola nuestra embarcación, arrojándonos al naufragio, sentimos, pasado el aturdimiento, la necesidad de volver a empezar de nuevo, construir otro barco y regresar a la mar.

Al final.

Al final todo acaba rompiéndose, pero la ruptura nos permite visualizar con mayor nitidez el cuentakilómetros de nuestras vidas.

Abajo.

¡Esto se nos viene abajo!

¡De abajo no pasa!

¡Oh no!

Normal, no hay unos pilares sólidos.

Puedo quererte.

Puedo quererte en silencio,

callado y con la boca cerrada,

puedo quererte con la mirada,

que no habla pero tampoco calla,

puedo quererte en la distancia,

acortando el tiempo que nos separa,

puedo quererte toda la vida,

sin pronunciar una sola palabra,

mas ahora, en esta tarde de otoño,

quiero quererte como me pide el alma.

Para mí.

La alambrada.

Una alambrada de acero de espino nos separa: tú dentro y yo fuera. Si fuera posible saltar esta infame muralla y estrechar nuestras manos, o abrazar nuestros cuerpos, en tiempo de paz, habría dado sus frutos el esfuerzo de llegar hasta aquí para encontrarte. Pero no hay paz si no cesa la guerra. Una guerra de apasionadas escaramuzas que nos mantiene alerta y en guardia para evitar que la ronda de la guardia nos sorprenda.

Caminando.

Caminando encuentro las palabras apropiadas para decirte lo que siento.

Anochece.

Anochece y dejamos volar nuestras mentes en sueños de altura.

En el pozo.

Regresamos al pozo de Francisco buscando la conversación que refresque nuestra memoria.

Lo que pasa.

Tanto tiempo ha pasado

cómo si nada hubiera pasado.

Pasan los días,

nubes, luces y sombras,

pero nunca pasa nada.

Y si pasa,

lo que tenga que pasar,

habrá pasado en calma.

Mas no pasará,

porque está grabada en mi alma,

tu dulce y limpia mirada.

Un bel morir.

Todo irá desvaneciéndose en el olvido

y el grito de un mono,

el manar blancuzco de la savia

por la herida corteza del caucho,

el chapoteo de las aguas contra la quilla en viaje,

serán asunto más memorable que nuestros largos abrazos.

Álvaro Mutis

De tu cosecha.

"Son los momentos sencillos y naturales los que hacen grandes nuestras vidas".

Iluminando la tarde.

Te vi y tu mirada volvió a iluminar mis ojos.

El baúl de mis recuerdos.

Y buscando en el baúl de mis recuerdos encuentro otro vacío aun mayor.

Y siento un gran vacío.

Y ahora, que ya no estás, siento un gran vacío. Te he llevado dentro de mí y he sentido tu refrescante presencia. He bebido tu dulce esencia, pero ahora tan sólo queda un triste sabor amargo dentro de mi alma. Aromática y chispeante, me desbordabas por completo. Hemos compartido tantas cosas juntos que ninguna otra podrá llenar el gran vacío que has dejado en mi vida.

El sueño de Casandra.

-¿Verdad que la vida es genial?

-Sí, ¡cuando estoy a tu lado! 

Casandra's dream

Woody Allen

Cosas de La Feria.

"Y se enciende la luz de la alegría al contemplar tus ojos fijos en mis ojos y mis ojos reflejados en los tuyos".

Dulces sueños.

"Un guiño, una mirada, un beso y dulces sueños"

Para toda la vida.

Nos dijeron que lo nuestro era para toda la vida, mas descubrimos hace algún tiempo que lo único que es de por vida es, precisamente, nuestra propia vida. Lo nuestro se fue desvaneciendo lentamente hasta desaparecer. Intentamos construirlo de nuevo con cimientos más flexibles que amortiguaran los efectos de terremotos y tormentas inesperadas, pero ya era demasiado tarde. Ahora tan sólo queda el aroma del recuerdo flotando en el aire de septiembre y la saudade que traen las nubes anunciando el otoño de un tiempo en blanco y negro.

De los llanos.

De los llanos, la Virgen. Mañana su santa y esta tarde sale de cabalgata por las calles. Marcha a vivir diez días en el recinto ferial de la Feria de Albacete.

Un sueño.

Un sueño,

blanco inmaculado,

envuelto,

en verde primavera,

broncea 

la piel que me abraza.

Un gran vacío.

Los grandes vacíos son aquellos que hemos llenado de recuerdos.

¿Recuerdas?

Lo que sentimos.

Nostalgia, algo de tristeza y un poco de esperanza e ilusión.

 Seguimos sintiendo, estamos muy vivos.

Nubes de septiembre.

Nubes de septiembre llegan,

de tristes lágrimas cargadas,

a salvarnos de las llamas del olvido.

¿Juegos artificiales?

He gastado toda mi pólvora intentando iluminar tus sueños con relámpagos, sonidos dulces y brillos fugaces. Ahora, cuando todo se apague, tan sólo permanecerá la oscuridad y un fuerte olor a quemado en la noche de mi memoria. ¿Todavía piensas que se trata de juegos artificiales?