Se va la tarde.

Entre colores se nos va la tarde difuminada.

Arriesgando.

El riesgo no está en la altura de lo que podemos hacer sino en no intentar hacerlo.

Tiempo de espera.

Agotada la nostalgia del porvenir y sin anhelos del pasado, ya no queda más tiempo que vida, Manuel, sólo queda esperar, con las manos cruzadas, que alguien apague la luz y que no se repita otro Big Bang.

A mar.

 A Mar, que de tanto amar se ahogaba:

Si solo fuera un instante el tiempo que hiere mi alma, cuando te marchas,  podría taponar la hemorragia de amor que tu ausencia rasga, pero es tanto, infinitamente tanto, el tiempo que tardarás en regresar a mi casa que nada puedo hacer para evitar morir enamorada.

Mar

El laúd.

Y el laúd isabelino, de H. Smith, enamoró la tarde.

Portmán.

Fue girar la cámara y la mar se nos echó encima.

Engranajes.

De los engranajes, de la maquinaria que mueve la vida, solo me interesa el del amor, ese hay que evitar que se oxide.

Reloj.

El Sol marca mi tiempo, con sus luces y mis sombras.

Pintura rupestre.

Pasada la Prehistoria, hubo que esperar algún tiempo para que el amor, en todas sus lenguas, dejara un mensaje escrito en la roca: ¡Léelo!

El escaparate.

Todo tenía su precio, todo estaba marcado en el escaparate salvo el reflejo de quien a él se acercara. Yo me acerqué sin pretender encontrar nada y me encontré a mí mismo reflejado en tu mirada.

Cata.

Nos dieron a catar un par de copas vacías: En una descubrimos el deseo de un gran amor sin decantar, envejecido en barrica de roble francés, y en la otra el dolor persistente, amargo y triste, de algún desengaño con muchos taninos.

De la mar.

Yo soy de la mar y a su orilla regreso. Olas frescas a mis pies me dan la bienvenida y en sus horizontes azules navego.

Cola de ballena.

La ballena tímida sólo asoma su cola.

Castillitos.

Maniobras para la paz en la batería de costa de "Castillitos", cabo Tiñoso.

Punto de amarre.

Busca un punto de amarre que no te ate.

Mi vicio.

"Ahora mi vicio eres tú"

Flores.

Y, por arte de magia, del verde nacen las flores, trompetas que lanzan al viento melodías de colores en primavera. Efímeros vientres que atraen los ojos de andantes atentos y los cuerpos de insectos comepólenes. Flores que regalan amor y dicen tanto de quien las entrega, con la mano cerrada y el corazón abierto, como de aquella que las recibe con una sonrisa enamorada, feliz y eterna.

Puertas abiertas.

Después de tantos años perseguidos los masones abren sus puertas, fraternalmente.

Vacío.

Hay un vacío que nos habita y que nunca más volveremos a llenar, es el vacío de la amistad perdida, no se sabe bien porqué, quizá porque desde el inicio fue mal construida o no supimos, con el tiempo, mantenerla en pie.

Humo.

Primero fue la explosión, el ruido, y luego el humo, cortina gris oliendo a pólvora quemada. No era el inicio de la campaña electoral, ruidosa, cegadora y maloliente, sino el final de una entrañable boda.

Viaje de amor.

Comienza un viaje de amor.

Verde.

Como las flores, el amor antes de brotar es verde, esperanza de primavera; colorido y exuberante, abierto y fecundo en todo su esplendor; frágil, marchito y triste cuando se seca.

Aspavientos.

Sin aspavientos hacía y decía lo que le venía en gana, sin ánimo de herir ni de curar nada, con la certeza que da dudar de todo.

Cae el Sol.

Cae el Sol, cansado de alumbrarnos, y una ducha de rayos anaranjados atraviesa las nubes en el horizonte; la tarde se va sin decir adiós ni hasta mañana, en silencio, como suelen hacerlo, en su despedida, los versos más profundos; él regresará otra vez mañana, cuando la noche, que pronto llega, se desvanezca, y tú, por fin, descansarás envuelta en sábanas de primavera.

En un lugar de La Mancha.

El punto de partida de nuestras aventuras coincide con el punto de regreso de nuestras desventuras.

Bocairent.

Apoyado en el arco contemplaba a la gente pasar camino de la plaza mientras yo le observaba a él a través de la pantalla de mi cámara y tú, por detrás, me mirabas a mí y nos veías a todos.

Entro.

Una energía desconocida, llámese curiosidad o atrevimiento, conduce mis pasos al interior de cualquier edificio abandonado y en ruina, tal vez se trate de intentar descubrir las huellas y los restos de otras vidas o de anticiparme al final de la mía, entro.

En el abandono.

Tarde o temprano es imposible no caer en el abandono.

Ahora que duermes.

Ahora que duermes y no puedes leerme te escribo, escribo sin saber lo que escribo pero sin dejar de hacerlo, como si en ello me fuera la vida, y la vida que escribo y describo es mi vida y tu vida, nuestras vidas, vidas que un día se cruzaron, no sabemos bien porqué, y que continúan unidas y desunidas a la vez, y a la vez que duermes, mientras yo escribo, te imagino soñando que te escribo y que dejo de hacerlo para, por fin, reunirme contigo.

Arde la tarde.

Arde la tarde ahí afuera,

desenfocada,

pequeñas cenizas se adhieren,

como motas de polvo,

al cristal de mi ventana,

incendio de origen desconocido

que me amenaza,

fuego de pasiones deshabitadas

ahoga el recuerdo de tu presencia en mi cama. 

El futuro que viene.

El futuro que viene ya está aquí, abrámosle la puerta.

Casablanca.

Si buscas paz, siéntate y detén tu mente, contempla.

En el metro.

Viajaban en el mismo vagón pero con destinos diferentes. Compartieron un breve tiempo, medido en kilómetros, entre una estación y la siguiente. La casualidad hizo que sus miradas chocaran en línea recta y en ese instante, sin saber porqué, se amaron para siempre. Ella, que nunca miraba hacia atrás, bajó nada más abrirse la puerta y él, con ojos mudos, continuó su viaje.